Archives des François Gantheret - Association Psychanalytique de France

Fins de moi difficiles

Sylvia Mamane — Thu, 05 Nov 2015 17:43:50 +0000

Le moi, instance rassurante que nous prenons pour notre meilleur camarade, est un compagnon plus inattendu qu’il n’y paraît. En vérité, le moi est fragile, contradictoire, peut-être en danger par nature et, comme nous passons notre vie avec lui, nous chantons ses louanges. Mais qui vante mon moi sinon moi – c’est-à-dire lui ? Nous voilà pris, comme certaine truite de ce recueil, appâtée par une illusion. La lecture de Fins de moi difficiles n’aidera pas à se déprendre.
Sous des formes diverses – plus elles sont plaisantes, plus elles sont sérieuses –, et toujours en lien avec la théorie, François Gantheret met le moi en péril : c’est une condition de la psychanalyse et de la liberté qu’on y rencontre.

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Gantheret

Sylvia Mamane — Fri, 25 Oct 2013 12:08:03 +0000

François

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Les multiples visages de l’Un

Sylvia Mamane — Wed, 20 Mar 2013 01:08:48 +0000

Parler, c’est chercher le dernier mot. C’est courir après un horizon où tout serait dit, enfin, où serait atteinte une Totalité idéale qui nous échappe sans cesse. Il y a un charme de l’Un. C’est un charme ambigu. Il peut être vénéneux. Promettant d’apaiser « le trouble de penser et la peine de vivre » (Tocqueville), il est le moteur de cette servitude volontaire que dénonçait pour s’en étonner La Boétie. Il fait la force des totalitarismes. Mais c’est aussi dans cette communion dans l’identique que Montaigne voyait l’absolu de l’amitié avec ce même La Boétie.
Le langage est l’instrument essentiel des totalitarismes : la langue est en elle-même « fasciste », osait Barthes, car elle contraint à une découpe imposée du réel. Mais c’est aussi par le langage que la poésie met au monde ce qui n’était qu’en souffrance de se dire. La psychanalyse se tient et opère au coeur même de ce paradoxe.
Ce livre soutient une thèse : c’est une capacité trop méconnue, trop peu explorée de l’âme, goûtant en elle-même le mouvement des sensations, qui surmonte ce paradoxe et permet d’en éviter les écueils : la sensualité.

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La nostalgie du présent

Sylvia Mamane — Thu, 14 Jan 2010 10:52:22 +0000

Écrire, analyser : quoi de commun à ces deux activités ? Lorsque c’est le même qui se livre à l’une et à l’autre, quelles ruptures en lui, entre fauteuil et table d’écriture, et quelles continuités ?

Psychanalyste et écrivain, l’auteur explore ici, dans une véritable autobiographie de la création, l’énigme qui leur est commune : comment les mots, qui ne sont que des signes, peuvent-ils mettre en présence de ce qu’ils désignent ?

Écume de la vie des hommes, simulacres du monde, les mots portent en eux, affirme François Gantheret, la nostalgie du présent.

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Comme le murmure d’un ruisseau

Sylvia Mamane — Thu, 02 Mar 2006 11:33:47 +0000

Paul est parti depuis plus de vingt-cinq ans du village de Haute-Savoie où il est né et où il a grandi, lorsqu’il doit y revenir pour réaliser la vente de la ferme familiale, louée depuis la mort du père. À cette occasion, il apprend que le chalet voisin est à vendre : celui d’une famille marquée par un drame, vingt-sept ans plus tôt. Claire, la fille de cette famille et l’amour de jeunesse de Paul, a été assassinée dans le torrent proche ; Claire et Paul avaient dix-sept ans à l’époque. On n’a jamais retrouvé l’assassin.
Une jeune femme vient récupérer les meubles avant la vente. Elle ressemble étrangement à Claire…
François Gantheret restitue avec délicatesse le contraste entre la limpidité des paysages montagnards et l’atmosphère épaisse de l’intérieur des fermes, lourde de silences, de non-dits, de secrets inavouables et douloureux.

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Petite route du Tholonet

Sylvia Mamane — Thu, 10 Mar 2005 11:26:23 +0000

Forçant sur sa carcasse, l’obligeant à suivre, Paul Cézanne s’avance, sans cesse, vers Sainte-Victoire, l’éternellement belle, l’intemporelle à chaque instant naissante, jamais atteinte. Tout comme bien d’autres offrandes qui m’ont été adressées et que je n’ai pas su recevoir, j’ai perdu Jeanne parce que je voulais la posséder, parce que je voulais m’achever en elle et que, heureusement, elle s’y est refusée, non par quelque fierté, mais pour demeurer en elle-même comme demeurent, résident en leur être, intangibles, les pommes de Cézanne, les hommes debout de Giacometti, Sainte-Victoire.

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Les corps perdus

Sylvia Mamane — Thu, 08 Apr 2004 09:58:19 +0000

« À part ces interventions de la police, les prisonniers mouraient. on ne savait trop de quoi, et on ne s’en souciait pas. De maladie, de froid, de consomption… Certains ne duraient guère. D’autres, au contraire, très longtemps.
Le sergent savait que l’un d’eux, au moins, pourrissait dans son trou depuis plus de vingt-cinq ans. Il s’était fait, à son sujet, une réflexion qui l’avait beaucoup troublé : un tel homme, s’était-il dit, pour durer aussi longtemps, ne devait guère tenir à la vie ! »

Dans un pays du Maghreb, Andrès, journaliste, est prisonnier depuis cinq ans, détenu au fond d’un puits. Dans la montagne, Tamia survit dans l’espoir de retrouver son amant, incarcéré dans ce même bagne. Par miracle, une nuit, Andrès parvient à s’évader. Pris en charge par Tamia, ils vont partir ensemble à la recherche de la vérité…
Un premier roman très noir, mené avec beaucoup de justesse, sur le mensonge et la trahison, où la beauté de la nature devient la seule lueur d’espérance.

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